Les enfants aiment les histoires, on leur en lit, on leur en invente, mais pour moi ce fut différent. Le héros en était mon grand-père dont je pouvais voir dans le salon un daguerréotype sur cadre ovale. Le visage sévère et moustachu avait pris avec le temps une couleur rose délavé comme en ont les layettes des bébés. On devinait sous l'habit bien coupé une musculature qu'accentuait encore la pose cambrée qu'avait dû imposer le photographe. Il s'appuyait sur un dossier de chaise qui semblait ridiculement chétif et prêt à s'effondrer sous le poids du géant. Il me reste de ses récits le souvenir confus d'une série d'aventures s'imbriquant les unes dans les autres comme des tables gigognes dans un décor de déserts blancs de neige, de rues tortueuses au cœur de villes semées de clochetons dorés.