Le printemps déboulait cette année avec dans ses bagages une météo détestable, une pluie froide portée par le vent. L'atmosphère déclinait toute la gamme des gris. Les couleurs étaient mâtinées de noir. Ce n'étaient plus vraiment des couleurs. La Peugeot s'arrêta dans un crissement généreux. Côté passager, la portière fut balancée par un homme à mi-chemin entre la quarantaine et l'âge mûr, vêtu de cuir grenat et de velours côtelé, cheveux hirsutes mal domptés par un incroyable galurin mou, coiffant un visage creux un peu déporté vers la droite, aux lèvres fines, pommettes et menton proéminents et yeux couleur eau de mare : le commandant Paul Varenne, chef de groupe à la brigade criminelle de Paris. Côté conducteur, la porte fut délicatement poussée par un homme plus jeune, plus soigné et un poil plus enrobé. Il avait belle allure dans son costume de qualité.