L'année avait été mauvaise, le blé maigre. Nombreux seraient ceux qui auraient faim cet hiver. En effet, dès les premiers jours d'automne, le pain se fit rare. Les boulangers gémissaient qu'ils ne trouvaient plus de farine, ou si mauvaise, faite de plus de son que de froment, qu'on n'en tirait qu'une pâte gluante qui cuisait mal. Les miches, pourtant, s'enlevaient à gros prix. On commença à murmurer dans les faubourgs. Des propos de cabaret circulèrent sur les fortunes que coûtait la Bouche du Roi avec ses cinquante plats inscrits au protocole, les dindes et les rouelles de belle viande, les porcelets à la broche et les petits pains au beurre. Les yeux en brillaient rien qu'à écouter, mais les femmes, dont les gosses affamés tiraillaient le jupon, sentaient peu à peu la colère monter en elles comme un lait qui, soudain, déborde de la marmite.