Les dictées issues des œuvres deAndré Chamson

Textes de André Chamson

Mme Vénician n'était entrée dans cette maison que le jour de son mariage à trente-cinq ans passés. Son mari avait presque quinze ans de plus qu'elle. C'était un géant mélancolique, qui passait ses loisirs à faire de la broderie au filet. Pourquoi la vie se permet-elle ainsi d'inventer des personnages qui n'ont pas l'air d'être vrais ? Monsieur Vénician faisait des rideaux surchargés de grappes de raisin, de feuilles de vigne, de bouquets de roses et de rameaux de lauriers. Il en avait décoré toutes ses fenêtres, recouvert tous ses fauteuils et toutes ses tables. Ce géant, amateur de broderies, avait aussi la passion des objets en fer forgé et collectionnait les lanternes, les grilles de balcon, les plaques de cheminées et les candélabres. Sa maison de Villeméjane en était pleine et, sur ses toits, il avait installé tout un peuple de girouettes.

Prends ton temps, on n'est plus pressés d'arriver. Soyons au col avant la nuit, c'est tout ce qu'il nous faut aujourd'hui. Les lacets du chemin tournaient et retournaient contre la montagne et gagnaient de la hauteur pour reprendre, au long des grandes pentes, leur direction vers l'ouest, droit au soleil couchant. Par moments, derrière de maigres boqueteaux de hêtres, le col se découvrait, but de l'étape de la journée, pris entre deux prairies, au-dessus de quelques arbres. Au creux du col, un toit d'ardoise à plusieurs pentes réfléchissait le soleil couchant, en feux sombres, coupés d'éclairs blancs. Dans l'immense désert de cette haute vallée, ce toit, contre lequel le vent rabattait une fumée, était seul à trahir une présence humaine, au milieu des sapins, des boqueteaux de hêtres et des pentes ravinées où s'accrochaient des plaques d'herbes courtes.

La route, bloquée sur la crête, exhaussée par des monolithes de granit, s'enfonçait dans ce silence violent. Piste naturelle devenue route de conquête, ordonnée, élargie, remaniée au temps de la guerre des Cévennes, elle suivait le tracé de la draille gauloise et, sous la poussée de la lande, suivie seulement par les troupeaux en transhumance, abandonnée au profit de la nouvelle route, elle redevenait une piste primitive, à peine protégée par endroits par son dallage ou par le lit de roches vives sur lequel elle avait creusé deux longues ornières. Trois maisons désertes, vides, crevées par les ans, la jalonnaient à peine sur près de quinze kilomètres. En haut de ce raidillon, nous trouvions une longue route plane, sur le tranchant des vallées. Nous en avions pour une heure de marche dans un air tiède encore, dont la seule qualité était le silence et qui remuait à peine.

Dictées gratuites de André Chamson