Texte
La fourmi tremblote des antennes. Elle est comme une voiture qu’on a longtemps laissée sous la neige et qu’on tente de faire redémarrer. Le mâle s'y reprend à plusieurs fois. Il la frictionne. La badigeonne de salive chaude. Ça y est, le moteur se remet en marche. Une saison est passée. Tout recommence comme si elle n'avait jamais connu cette « petite mort ». Il la frotte encore pour lui communiquer des calories. Elle est bien, maintenant. Alors qu'il continue à se démener, elle oriente ses antennes dans sa direction. Elle le titille. Elle veut savoir qui il est. Elle touche son premier segment en partant de son crâne et lit son âge : cent-soixante-treize jours. Sur le second, l'ouvrière aveugle repère sa caste : mâle reproducteur.
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Les fourmis
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