Texte
Un de ces lieux qui assomme son visiteur pour mieux le soumettre. Un décor conjugué au passé, suggérant une richesse prudente et une puissance polie. Sur les murs hauts, les visages craquelés que sertissent des cadres d'or sont d'inquiétants témoins, et les trophées de chasse, des victimes épinglées. Dans les miroirs se confondent et se démultiplient les vaisselles d'argent et la cristallerie, les bouquets de fleurs séchées, les livres reliés cuir et gravés d'or, les plissés des tentures lourdes. En ce monde parfaitement figé, seule la poussière danse encore.
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Je suis la maman du bourreau
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Source : L'amour harcelant