« Malheur, c'est mon neveu ; malheur, car si Roland appelle à son secours, ce doit être en mourant. Arrière, chevaliers, repassons la montagne. Tremble encore sous nos pieds, sol trompeur de l'Espagne. » Sur le plus haut des monts s'arrêtent les chevaux ; l'écume les blanchit ; sous leurs pieds, Roncevaux des feux mourants du jour à peine se colore. À l'horizon lointain fuit l'étendard du More. « Turpin, n'as-tu rien vu dans le fond du torrent ? J'y vois deux chevaliers : l'un mort, l'autre expirant. Tous deux sont écrasés sous une roche noire ; le plus fort, dans sa main, élève un Cor d'ivoire, son âme en s'exhalant nous appela deux fois. » Dieu ! Que le son du Cor est triste au fond des bois !