Texte
Le vingt-trois janvier, un matin, Shandon se trouvait sur l'une de ces larges barques à vapeur, qui ont un gouvernail à chaque extrémité pour éviter de virer de bord. Cependant, quelque épais que fût ce brouillard, il ne put empêcher Shandon de voir un homme de petite taille, à figure fine et réjouie, qui s'avança vers lui, prit ses deux mains, et les secoua avec une pétulance, une familiarité « toute méridionale », eût dit un Français. Mais ce personnage n'était pas du Midi, il l'avait échappé belle ; il parlait, il gesticulait avec volubilité ; sa pensée devait à tout prix se faire jour au-dehors, sous peine de faire éclater la machine. Ses yeux, petits comme les yeux de l'homme spirituel, sa bouche, grande et mobile, étaient autant de soupapes de sûreté qui lui permettaient de donner passage à ce trop-plein de lui-même.
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