D'une démarche chaloupée d'hommes au bord de l'ivresse, Bob Morane et Bill Ballantine avaient traversé la rue. Épaule contre épaule, en se bousculant un peu, Morane et Ballantine franchirent en même temps l'entrée du Singing Wings. Une salle carrée, avec quelques traces de décoration chinoise et une lumière rouge à rendre furieux tout un troupeau de buffles. Au fond, un grand bar en acajou, ou tout au moins en bois qui voulait se faire passer pour de l'acajou. Derrière ce bar, une barmaid, chinoise comme de juste. Devant le bar, juchés sur les hauts tabourets, deux ou trois clients qui s'y accrochaient comme s'il s'agissait d'une bouée de sauvetage. Pas plus de Monsieur Ming que sur le plat de la main.