Texte
Harry Potter ronflait bruyamment. Pendant près de quatre heures, il était resté assis dans un fauteuil, devant la fenêtre de sa chambre, à regarder le soir tomber sur la rue et avait fini par s'endormir, la tête appuyée contre la vitre froide, ses lunettes de travers, la bouche grande ouverte. La tache de buée que son souffle avait dessinée sur le carreau scintillait dans la clarté orange d'un réverbère dont la lumière artificielle effaçait toute couleur de son visage, lui donnant une mine fantomatique sous ses cheveux noirs en bataille. La pièce était parsemée d'objets divers et d'une bonne quantité de détritus. Des plumes de hibou, des trognons de pomme et des papiers de bonbon étaient répandus sur le sol, des grimoires s'entassaient pêle-mêle sur son lit, parmi des robes de sorcier enchevêtrées, et au milieu de son bureau, un amas de journaux s'étalait dans une flaque de lumière.
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