Les parachutes descendent. En même temps qu'eux, des fusées éclairantes dérivent à la poussée du vent ; les Américains voient sous eux la sombre masse de la terre et les bords pâles des rivages qui tranchent sur la luminosité de la mer. Eux, ils ne savent où ils sont. Dans cette obscurité coupée de clartés brèves, ils n'ont pas le loisir de reconnaître le peu de lignes maîtresses qui définissent le paysage. D'autre part, ce lent, cet insupportable « balan » qui les déporte en arc de cercle au bout des cordes les fait aussi tournoyer sur eux-mêmes, cela les gêne horriblement. Ils ne parviennent pas à repérer sur le terrain les tracés si longuement étudiés en Angleterre… Inutile de chercher… Ils sont à des lieues de leur objectif, à des lieues de Sainte-Mère-Église !