Un monsieur est à côté de vous à table ; en vous versant à boire, il répand sur la nappe une portion du vin qu'il destinait à votre verre ; s'il étend son bras pour prendre l'assiette qu'on lui offre, il culbute en chemin la poivrière, dont le contenu s'élève en un poudreux nuage, que vos poumons et votre larynx ne tardent pas à recueillir ; son couteau, appuyé avec force sur la jointure d'une aile de volaille, projette, en s'échappant tout d'un coup, une fusée de jus qui vient dorer votre cravate ; enfin, il renverse une bouteille de Champagne, d'où s'échappe un torrent écumeux qui s'écoule sur votre serviette : qu'un pareil maladroit ne reparaisse jamais à votre table ; vos amis la déserteraient bientôt.