Texte
Dès qu'elle le pouvait, les jambes tremblantes, les mains moites, le cœur à la renverse, l'enfant revenait dans la chambre de sa mère relire ces lettres, parfois de la première à la dernière, entièrement, jusqu'au dégoût, ou elle se contentait de survoler les derniers feuillets mais en s'obstinant à aller au bout, ou, au contraire, il lui suffisait de grappiller un passage dans l'une ou l'autre et de leur arracher les phrases dont elle avait le plus horreur ; elle réussissait à se convaincre d'en prendre une ou deux comme si c'était par hasard qu'elle était entrée dans la chambre de sa mère, et par hasard qu'elle y retournait, comme un fantôme venant hanter les lieux où il aurait perdu la vie. Avec la même obstination, la même témérité, Marguerite relisait : oui, relire les mots pour les épuiser, les dépecer, les écraser, les compresser.