Déjà la folie, de son aile, a recouvert la moitié de mon âme, elle m'enivre de son vin brûlant, elle m'attire vers la vallée noire. Et n'écoutant que ce délire qui semble n'être plus le mien, j'ai compris que devant elle il me fallait rendre les armes. J'ai beau la supplier et l'implorer sans trêve, elle ne me laissera rien, rien emporter là où je vais, ni le regard terrible de mon fils, cette souffrance changée en pierre, ni le jour où la foudre a frappé, ni l'heure des visites aux prisonniers, ni la fraîcheur des mains, si chère, ni l'ombre tourmentée des tilleuls, ni ce bruit qui s'éloigne, léger, les derniers mots de réconfort.