Il fait un froid noir, mortel. Là-haut, scintillant autour de la lune d'argent, des myriades d'étoiles piquent le ciel comme des perles de glace. La bise souffle aiguë, implacable. Cette nuit, il gèlera à pierre fendre. Paris qui travaille, qui peine et qui souffre, s'endort dans un long frisson avec l'âpre angoisse du lendemain… Dans la rue, les sans-logis et les sans-feu refilent la triste comète… Ils marchent, juifs-errants de l'éternelle misère, ils marchent courbés sous le vent qui leur mord la chair, qui leur brûle les yeux. C'est le grand hiver ! Les prisons regorgent ; plus de lits dans les hôpitaux ; le fatal écriteau : Complet, s'étale lugubre, à la porte close de tous les asiles de nuit. La Seine elle-même est prise et sa muraille de glace ferme le dernier refuge aux désespérés.