Texte
Juillet mille-neuf-cent-soixante-trois, Paris. Un de ces après-midi où le soleil et la ville se livrent un combat sans merci. Lumière contre terre. Blancheur contre bitume. Point d'impact insoutenable. Ça cogne, ça flambe, ça brûle… Nous sommes boulevard Soult, dans le XIIème arrondissement, large ruban de pavés d'argent cerné par des forteresses de briques, les fameux immeubles de la Régie, ces murailles rouge sang qui m'obsèdent depuis l'enfance. Sur l'artère chauffée à blanc, de rares voitures passent dans le soleil noir (sous les paupières) et poignardent les yeux. Zoom sur la station du PC, la Petite Ceinture, un bus qui tourne autour de Paris inlassablement comme la Terre autour du Soleil, ou, plus modestement un âne autour de sa meule. Seule une jeune femme attend. Elle a vingt-cinq ans, cheveux courts, petites oreilles. Son ombre est plantée dans l'asphalte telle une ligne tracée au stylo.
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Je suis né du diable
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Source : Tous les hommes n'habitent pas le monde de la même façon