Nostalgie

Texte

Elle avait pris ce pli dans son âge enfantin de venir dans ma chambre un peu chaque matin. Je l'attendais ainsi qu'un rayon qu'on espère. Elle entrait, et disait : « Bonjour, mon petit père », prenait ma plume, ouvrait mes livres, s'asseyait sur mon lit, dérangeait mes papiers, et riait. Puis soudain s'en allait comme un oiseau qui passe. Alors, je reprenais, la tête un peu moins lasse, mon œuvre interrompue, et, tout en écrivant, parmi mes manuscrits je rencontrais souvent quelque arabesque folle et qu'elle avait tracée, et mainte page blanche entre ses mains froissée où, je ne sais comment, venaient mes plus doux vers.

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