Texte
Rien n'est jamais acquis à l'homme, ni sa force, ni sa faiblesse, ni son cœur, et quand il croit ouvrir ses bras, son ombre est celle d'une croix, et quand il croit serrer son bonheur, il le broie. Sa vie est un étrange et douloureux divorce, il n'y a pas d'amour heureux. Sa vie, elle ressemble à ces soldats sans armes qu'on avait habillés pour un autre destin et qu'on retrouve au soir, désœuvrés, incertains. Dites ces mots ma vie et retenez vos larmes, il n'y a pas d'amour heureux. Mon bel amour, mon cher amour, ma déchirure, je te porte dans moi comme un oiseau blessé et ceux-là sans savoir nous regardent passer, répétant après moi les mots que j'ai tressés et qui pour tes grands yeux tout aussitôt moururent, il n'y a pas d'amour heureux.
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